FRENESI - Livros

Tresli… e até nem desgostei! (244)

2009-12-10T10:34:00.003Z

«Iam sempre de táxi ao Campo de Honra Militar Italiano (na verdade, Raffaele só apanhava um táxi quando ia ao Campo de Honra). Chegavam meia hora antes de tudo começar, quando ainda só lá estavam os polícias municipais, a banda de música e um punhado de curiosos que trocavam comentários sobre os uniformes de uns e outros. Essa meia hora dava para muito. Dava para que o avô evocasse os seus companheiros caídos em combate e para que voltasse a contar uma das suas velhas histórias da guerra, e a Juan tinham-se acabado por tornar familiares os nomes de vários dos seus protagonistas: o de Mario Basso, que tinha composto o hino do batalhão; o de Fortunato Lettini, morto com um tiro na testa enquanto fazia as suas necessidades; o de Carmelo Giangrecco, o primo capitano, que só comia alface… Mas tudo isso era apenas o prólogo. O importante vinha depois, quando começava a contar a sua história, a história da sua façanha, a do dia em que ele, o voluntário fascista Raffaele Cameroni, se tinha convertido num herói de guerra. Era essa história que o avô gostava de lhe contar, mas sobretudo a que o neto gostava de escutar. O olhar afogueado, os lábios entreabertos, um leve rubor nas faces: com que cara de atenção o pequeno Juan seguia o relato, engolia em seco nos momentos de tensão, arqueava as sobrancelhas nos de incerteza e se entregava sem resistência à agradável sensação de excitação. Já tinha escutado essa história mais vezes, mas a reiteração não só não lhe tirava interesse como lho acrescentava, e a criança comparava mentalmente a nova versão com as anteriores e às vezes interrompia o avô para lhe recordar algum pormenor omitido: as rajadas de metralhadora, o cadáver semienterrado na lama, o cantil crivado por um balázio. Essas omissões, involuntárias a princípio, tinham acabado por se tornar deliberadas, e desta maneira a narrativa tinha vindo a desenvolver a sua própria liturgia: a criança ansiosamente à espera do momento para intervir, o avô a exclamar Tinha-me esquecido!, e a criança a interromper de novo, o avô a dar uma palmada na testa, etc. A história prosseguia com a explosão do obus, e Raffaele guardava um longo silêncio enquanto as suas pupilas rodavam à procura de algo, talvez à procura das palavras que deviam exprimir o que tinha sentido naquele instante. Mas também as palavras faziam parte do ritual, e no final eram sempre as mesmas: sangue, uniforme esfarrapado, cheiro a carne queimada (a minha própria carne!), um calor súbito, um calor súbito e intenso… E quando a história chegava aí, a criança já se antecipava ao avô e pronunciava primeiro do que ele as palavras que se seguiam (a palavra resistir, a palavra lutar, as palavras até à última gota do meu sangue) porque era preciso precipitar tudo, porque já nada podia adiar o momento culminante, em que o avô levaria a mão ao bolso e tiraria a medalha e a exibiria com trejeitos de prestidigitador.
– Cameroni Raffaele, medalha de bronze de coragem militar! – exclamava então, e pendurava-a cerimoniosamente na lapela.»

[Ignacio Martínez de Pisón, Dentes de Leite, em processo de extracção para a Teorema]

Selecção de Jorge Fallorca

Aviso por causa da moral dos outros, 146

2009-12-10T10:14:00.003Z

«[...] Após cinquenta e três anos num cubículo de Bissau sofrendo mosquitos e cacimbo era-lhes difícil imaginar o ilimitado tabuleiro de damas do chão de mármore, as tapeçarias de hibiscos nas paredes, grooms disfarçados de hussardos das invasões francesas, portas que se descerravam sozinhas no silêncio misterioso das estrelas-do-mar. A cabina espacial do elevador, acostumado a assobiar de leve por órbitas de cometas, depositou-os numa espécie de corredor de basílica com os vãos dos altares laterais numerados a algarismos de prata. Na cama que nos ofereceram, tão grande como os areais de Bolama, focinhos de tubarão navegavam na goma dos lençóis. Uma banheira pontifícia ocupava a sacristia de azulejos do compartimento vizinho, ao lado da escultura de uma sanita de Henry Moore só para eles, nós que em África partilhávamos a nossa intimidade com a intimidade dos restantes hóspedes, contendo a flora do intestino à espera do autoclismo de quem se nos antecipara na urgência das necessidades. Para lá das cortinas vermelhas e brancas percebiam-se os edifícios de Lixboa, flechas de igreja, os quarteirões isolados da peste, jardinzinhos exíguos e o céu, liberto das nuvens de tempestade da Guiné, em que subiam e desciam santos de túnica e mãos postas que o sol doirava de uma poeira de talha. O velho deixou a fotografia de casamento numa cómoda ducal sem se atrever a confrontar a noiva do retrato, de corpete de barbas de baleia, com a septuagenária de cabelo sem viço de que conhecia os tiques e os gestos até à quase absoluta inutilidade das palavras. E no entanto, amolecido numa almofada de toucador cujos espelhos o reproduziam numa repetitiva náusea intolerável, palpou-se longamente para se convencer da sua própria idade, tomando consciência dos molares que faltavam, dos músculos que obedeciam em guinadas dolorosas, do rosto devastado pelo clima da Guiné desde que aos quinze anos o pai o enviara para os trópicos aos cuidados de um primo sargento que se decompunha de aguardente e de sífilis numa guarnição de fronteira. Agora o casal do retrato tornara-se numa aguarela de iodo e nós em múmias sem préstimo espantadas diante das dezenas de garrafinhas do bar do apartamento, expostas em prateleiras de mogno na imobilidade inquietante das peças de xadrez. Ao escurecer entraram a medo na nave de mosteiro de Alcobaça da sala de jantar enfarpelados com a roupa que escondemos, no decurso da viagem, numa maleta de linha: a minha mulher com o vestido pré-histórico do seu antigo emprego de caixeira numa loja de fivelas, e eu com o fato de bandas largas, à Al Capone ou à dançarino de tango, estreado no baptizado da nossa filha juntamente com a gravatinha ridícula, do diâmetro de um atacador, que procurava inutilmente unir as metades de um colarinho sem botão.
Colocaram-nos na mesma mesa que três fazendeiros de Carmona que carpiam o café perdido e a lembrança das prostitutas da Muxima, um caçador de hipopótamos capaz de sobreviver séculos, sem um gesto, nas margens dos rios mais inclementes, e um faquir goês de perinha ascética que mastigava parafusos e roscas, a aperfeiçoar bolas de pão nos espargos dos dedos. Ao servirem a sopa um gordo de laçarote subiu o tamborete de um piano eléctrico, puxou os punhos com os anéis dos dedos e acompanhou a canja a semifusas. Escudeiros de travessa na palma bailavam nos intervalos dos aparadores. Os alões de caça do infante D. João devoravam lebres pelos cantos. E o marido deu consigo a reparar, espadeirando contra o caldo, que quase todas as senhoras traziam cintos ou mantilhas ou saias vermelhas e brancas onde se reiterava o estampado das cortinas. Nalgumas dependuravam-se ainda as argolas de lata dos reposteiros tilintando os seus sininhos sem júbilo, e que as raparigas mais novas, pegas da tropa, desaforadas filhas de chefe de posto ou alunas de colégio de freiras que os motoristas dos conventos transviaram, usavam perfurando-lhes o lábio ou o septo do nariz, como quando as conheci nadando em redor dos veleiros num alarido de pasmo. Quase no fim da salada de frutas de conserva sul-africana que os pára-quedistas desmobilizados deixaram a fermentar nos armazéns da Manutenção de Lixboa sob peças de fardamento, cruzes de guerra e catapultas, um tenente de cabelos ralos, penteados desde a nuca numa minúcia de ourives, atravessou as tapeçarias de hibiscos a fazerem o pino e de alicornes monstruosos da sala cumprimentando aqui e ali, recomendando detalhes aos criados, e após conversar um momento com o artista das colcheias, que se abanava com um lenço afectado, adaptou o microfone à sua altura, soprou-lhe um hálito disforme, disse Um dois três experiência, batucou com o indicador numa saraivada de pedras, segredou ao pianista do laçarote que se desfez que sim e suspendeu as mãos sobre o teclado num acorde militar, e então uma voz divina, imensa, autoritária, nascida não só das madeixas complicadas do tenente mas de todos os pontos da sala, das cantoneiras, dos jarros de florinhas, das pipetas de remédio sobre as toalhas e dos beiços dos animais fantásticos bordados na trança dos muros, uma voz de garagem ou de despenhadeiro do tamanho dos bombardeamentos e dos temporais de Bissau, informou com ferocidade, damas e cavalheiros, informou com pompa, senhoras e senhores, que se encontravam no Hotel Ritz por pura benevolência paternal das autoridades revolucionárias preocupadas em zelar pelo conforto e tranquilidade dos seus filhos até o Estado democrático, nascido, com a ajuda da parteira mão castrense, do ventre putrefacto do totalitarismo fascista que durante tantos decénios nos garroteou e oprimiu, conseguir casas ou pré-fabricados ou apartamentos nos bairros económicos para as vítimas da ditadura felizmente extinta, e que em nome, camaradas, da luta de classes e da construção do socialismo dirigida pela vanguarda política do exército, passariam a ser punidos com a forca, a decepação da mão esquerda, a extracção de vísceras pelas costas ou o degredo em Macau, os intoleráveis abusos de assar sardinhas nos lavatórios, engasgar os ralos com tornozelos de faisão, cozinhar refogados e fritos nas cerâmicas dos chuveiros, vender as torneiras, concebidas por arquitectos franceses, nos antiquários caquéticos da Rua de São Bento, assim como servir-se das cortinas estampadas do hotel, repito, servir-se das cortinas estampadas do hotel para blusas e adornos, tenho dito, de barregã de moiro. [...]»

António Lobo Antunes

[in As Naus: Lisboa, Publicações Dom Quixote (ed. Nelson de Matos), 1988]

Selecção de PCD

Mexa-se! há gente que conta consigo

2009-12-09T19:36:00.007Z

Amigos e amigas do Gato Vadio pedimos a vossa atenção
por 30 segundos:

SOLIDARIEDADE ACTIVA com SEM-ABRIGO E DESEMPREGAD@S NO CENTRO DO PORTO
Mais de 40 pessoas sem-tecto estão desde há alguns meses abrigadas nas ruínas do antigo "Mercado do Anjo", Praça de Lisboa, junto à torre dos Clérigos, no Porto. A maioria ocupa antigas lojas daquele centro comercial, já sem vitrinas, e ainda que abrigados da chuva resistem como podem ao frio. Alguns ganham a vida como arrumadores de carros
(a quem a Câmara do Porto prometeu há muito
arranjar "alternativas à rua"),
outros trabalham no que podem e a maioria são desempregados:
há gráficos, operários de construção, motoristas, padeiros,
empregados de mesa, etc., DESEMPREGADOS.
Caso possa ajudar, algumas das necessidades mais urgentes dos ocupantes daquele espaço são:
-cobertores e roupa de cama para combater o frio
-comida quente (já que na maior parte das vezes as pessoas se alimentam de "kits" alimentares distribuídos por carrinhas de algumas organizações caritativas e refeições frias)
-EQUIPA VOLUNTÁRIA de ACESSORIA JURÍDICA E SOCIAL - no sentido de apoiar o acesso a direitos e medidas de apoio social, laboral, médico-sanitário, etc...

AS DÁDIVAS DE COBERTORES E ROUPA DE CAMA BEM COMO A OFERTA DE VOLUNTARIADO SOLIDÁRIO PODEM SER FEITAS no Gato Vadio ou NA SEDE DA TERRA VIVA!AES (RUA DOS CALDEIREIROS, 213 - PORTO,
À CORDOARIA, TERÇAS, QUINTAS E SEXTAS, DAS 17 às 20 HORAS).
CONTACTOS E MAIS INFORMAÇÕES:
223324001 - 967694816 - terraviva@aeiou.pt

Esperamos que compreendam o facto de termos recorrido à newsletter
do Gato Vadio para encaminhar este e-mail. O âmbito de acção
do nosso projecto só poderá crescer não com a “cultura”,
mas com outra cultura.
REPASSA - DIVULGA - SOLIDARIZA-TE!

Ai Mimosa…

2009-12-08T20:22:00.001Z

… tu não estás magra, filha;

estás anoréctica, foda-se!

Dietéticos Jorge Fallorca

Às vezes, lá calha…

2009-12-08T16:19:00.003Z

«A mãe diz: Sempre que a vida te parecer insuportável, arruma o teu armário. Assim as preocupações saem-te pelas mãos, e a cabeça desempoeira-se.
Mas bem pode falar. Tem cinco armários e cinco arcas em casa. E, mesmo quando a mãe passa três dias seguidos a arrumar armários, isso não deixa de parecer trabalho.

Uma criança está deitada na cama e diz: Não apagues a luz, para as árvores negras não entrarem pelo quarto adentro. Uma avó tapa a criança. Adormece depressa, diz ela, pois, quando todos dormem, o vento vai deitar-se nas árvores.
O vento não podia estar de pé. Deitava-se sempre, nesta linguagem de ó-ó infantil.» (Herta Müller)

Selecção de Jorge Fallorca

Os mensageiros (4)

2009-12-08T16:13:00.001Z

A linha traçada nas areias, sirenes
constantes dando sinal das novas
profissões – transporte de presos –,
locomotivas manobram ao contrário,
ao invés de ondas melódicas. Linha
que se apaga, pagamento do tributo
devido à Natureza num dia ventoso,
afago das folhas: a escrita! final-
mente no seu esplendor, areia revolta.

Os corpos rolados redesenhando por último
fulgor essa linha, e somente essa, que
atravessa a mão. Passado com olhos cravados
no futuro. Um pobre de pedir preso à parede,
sem cesura nem transporte, estende a dita
por desdita do seu presente, enquanto outros
lançam a primeira pedra da sua desgraça
e registam em ofícios a excelência do facto
de serem uns pulhas. Com pregas de lamê
nas ancas e fotografia do evento no jornal.

Esta linha de actuação que não dá margem
para equívocos, somente esta: alheia à paixão
e sem escrúpulos. Perante a indiferença
geral. Sirenes dando sinal do imperativo:
erguei barricadas! É a escrita dos pobres
que não sejam pobres de espírito, é a sua
intimidade no cretone, nível molecular como
num poema de Nemésio... mas com mau cheiro
e palavrões redondos. – Trata-se dum estilo
acossado por sirenes e jactos de água
perante a indiferença daqueles que assistem
à História pela televisão: só gente boa,
que inaugura, branda... desprezível.

Paulo da Costa Domingos

Sabores helvéticos…

2009-12-08T16:12:00.004Z

«Os minaretes explicados aos suíços

Um jornal de parabéns: o Público de hoje. O dossier sobre o Islão na Europa actualizado pelo referendo suíço, dito "dos minaretes", fornece informação importante para um debate muito prejudicado pela ignorância e o preconceito. Fiquei a saber que há quatro minaretes na Suíça. E que os cantões com mais muçulmanos não foram aqueles onde o voto proibicionista foi mais expressivo.A questão dos minaretes, para mim, é uma questão do âmbito dos PDMs. Devem estar, como as torres das igrejas, adaptados ao volume dos edifícios envolventes.Mas atenção que o debate tem de ser mais profundo. O fundamentalismo árabe é irmão gémeo da islamofobia ocidental. E a ingenuidade dos relativistas, que desarma frente ao rosto velado e à clitoridectomia, não ajuda muito.É preciso apoiar os moderados islâmicos sem transigência táctica relativamente aos valores civilizacionais que as constituições europeias consagram.»

Alexandra Lucas Coelho

Selecção e imagem de Jorge Fallorca

Cenas do início da vida conjugal

2009-12-08T16:05:00.005Z

Alguns dos modelos da nossa vasta vaga.
Entregam-se, bem levedados e com a máxima discrição,
nas posições solicitadas.

Rigoroso exclusivo frenesi

A saudável vida no campo...

2009-12-07T18:16:00.012Z

… a alegre casinha da Milena
(ou: Música no coração;
ou: Eu dou mais leite que vocês, dou iogurte!).

Selecção de Jorge Fallorca (avacalhada por PCD)

Porque a Net fornece um novo dia, às vezes...

2009-12-07T18:13:00.003Z

Selecção frenesi

Ocasionalmente ocupado a tomar notas (369)

2009-12-07T18:08:00.003Z

Que farei com estes livros?, pareço interrogar-me nas fotos tiradas pela Cristina Maria, à medida que os libertava dos sacos e caixotes, vindos há um mês do Algarve. Faltam alguns, são mais os que me surpreendem, entretidos a limpar o pó acumulado desde aqui até ao estágio donde regressam, esquecidos. Os livros também são bons para os livrar do pó. Verifico, sem surpresa, os títulos que fui duplicando – em cinco anos, tripliquei No País da Magia, só como exemplo –, os autores que caem silenciosos pelo buraco da memória; a recuperar marcadores fotografados, a folhear o livro autografado. Perdemo-nos, em vida e depois dela, subitamente reencontrados pela sobrevivência da esperança auto-editada; no mais comovente dos casos. «Quando ainda éramos optimistas»; aconchego-os num espaço novo, para saborearmos o optimismo.

«De facto, o que escrevi não contém, em particular, nenhuma pretensão a novidade; e assim não indico quaisquer fontes porque me é indiferente se o que pensei já foi pensado por outrem antes de mim.» (Ludwig Wittgenstein)

Jorge Fallorca

Tresli… e até nem desgostei! (243)

2009-12-06T22:23:00.004Z

«Num ou noutro momento, antes que o avô e o neto saíssem para a rua com os seus uniformes de fascista, a própria Elisa arranjava maneira de lhes tirar uma foto ao pé da cómoda da entrada. Nos primeiros anos, tirava-as com uma das máquinas do marido, e só por fim com a sua própria máquina, uma Polaroid que Juan recordava como um desses brinquedos aparatosos, mas sem graça, de que as crianças se cansam passados dez minutos. Naquela foto, a de 1972 ou 1973, as cores mostravam-se distorcidas e, onde a realidade só tinha deixado tons ocres ou cinzentos, a máquina tinha encontrado inesperados brilhos avermelhados e azulados. Mas, de um modo geral (e, sobretudo, dada a reduzida perícia técnica de Elisa), a foto era aceitável. Quando Juan a observava, julgava detectar nela pormenores que só a ele estavam reservados e que nenhuma outra pessoa no mundo poderia interpretar correctamente. Os seus sorrisos, por exemplo: enquanto o seu expressava candura e emoção, o do avô Raffaele notava-se ensaiado e retesado e como que apanhado a meio de algo, e esse algo era nem mais menos do que o estribilho do hino fascista (Giovinezza, giovinezza, primavera di belleza…), que cantava invariavelmente cada vez que pousava para a nora. Ou os seus olhares: não sendo o próprio Juan, quem poderia aperceber-se de que os olhares de ambos não procuravam a Polaroid de Elisa, mas sim o espelho que estava nas suas costas, um enorme espelho de parede no qual, durante uns segundos, tinham ensaiado a postura mais galharda, a expressão mais decidida e arrogante? Nem o estribilho nem o espelho (que os reflectia a eles, mas também a Elisa) apareciam na foto, e Juan intuía que sem isso (sem o estribilho e sem o espelho, mas também sem Elisa) a foto ficava a meio, incompleta, e que mais ninguém além dele lhe podia restituir as partes que lhe faltavam.»

[Ignacio Martínez de Pisón, Dentes de Leite, em processo de extracção para a Teorema]

Selecção de Jorge Fallorca

Aviso por causa da moral dos outros, 145

2009-12-06T21:03:00.002Z

«COITO

todos os sítios presos como me pesa o braço de ouro
esta tarde de sandálias atadas ao coração com a boca
húmida de esperma & contraceptivos eficazes
escrevemos o poema com o pavor da baba sobre os olhos
mentindo devagar. é um parque? são a nudez? o calcário
despega-se dos ossos, os ossos do chão, o chão do sítio
o que fica depois é o lugar livre de te pegar numa terceira mão
e soletrar o parágrafo tantos do código civil. não. esta nudez
cola-se-me ao corpo, ao braço de ouro, à humidade
inquieta dos dentes, foeda est in coitus (et brevis) voluptas. o que fica
depois? é um lugar de lençóis, de lâmpadas partidas,
de muitos dedos dentro do ânus, de leis incompossíveis. a linha
recta que estende o sítio, oculta o sítio, resvala sobre o sítio.
nela o espírito (logos) desata o seu pavor. um rastro?
vejamos o fogo: deserto. o ar poeira. a água dissipada.
e a terra que os mistura, um rastro de olhos presos.
é a névoa? ser nu é uma névoa? assim se despega
dos sítios a palavra, a palavra da baba, a baba do pénis.
despega-se do tempo, colada aos dentes, a um lugar
livre de sandálias & bismuto de ouro. é um rio?
diz-me de amor, cos dedos no calcário. parágrafo mil. esperma
certificado conforme. posição admitida. vejamos: o fogo. assim se dissipa
o chão dos ossos, os ossos da nudez, a nudez de ser nu.
depois o que fica? foeda est in coitus etc. fica a palavra.
palavra que fica. e fica um lugar. um sítio de rastros,
um sítio deserto. um ar a pavor. sandálias na boca.
um resto de sítios atados nos ossos. é um coração?
fica sobre a terra o espaço das mãos. mas entre o seguinte:
entre ossos e chão.»

António-Franco Alexandre

[in Sem Palavras Nem Coisas: Lisboa, Iniciativas Editoriais, 1974]

Selecção de PCD

Aviso por causa da moral dos outros, 144

2009-12-05T23:29:00.003Z

«MEDITAÇÃO SOB UM LUSTRE

1
Pedia, do vosso gosto, menos vidrilhos na decoração.

Se a senhora vossa mão pratica, sem rodeios, o elementar do gesto,
para quê o resto?
Flutuantes pingentes sobre a minha cabeça
tilintam a repetente musiqueta dos ornatos,
quer dizer, o que de vós quer chegar a mim
como sinal de que estais de posse dessa franja cultural
que, segundo vós, separa, para mim, vulgaridade e distinção.

Engano!

A franja cultural (neste caso, vidrilhos)
temo eu que se tenha alinhado em pingentes
sobre o revirado olhar admirativo
de muitos de vós.

Deixai de ser o que nunca fostes!

2
“... nunca fostes”? Não sei...

Certas vossas casas
gritam como araras.

(É assim que se alegra Portugal?)

E eu não estou a contrapor-lhes a pureza da cal
(próximo projecto: psicanalisar a cal).
Estou a não querer desfeitear a paisagem
desencaixotando nela todos esses “meccanos”
que o consumismo fabrica para vós.

3
A burla da garridice
(uma cor para cada parede,
cores para dentro e cores para fora, etc.)
já deve estar a mentalizar-vos,
aliada à teoria da captação de luz-calor
consoante a ronda diária e a ronda sazonal do sol
no local onde o imóvel vai ser implantado.

Argumentos eficazes de venda: sol todo o ano
para o colorista fabricante.

4
– Então uma casa devia nascer como árvore?
– Seria lindo, mas falso!
Mas também não deve ser arara (ou estridência)
pousada entre couves (ou flores) que, mesmo verdadeiras,
parecem logo de plástico.

5
Do vosso gesto não espero o vosso gosto.
Por enquanto.
Mas dentro em pouco teremos de repor em causa
as franjas culturais que nos tilintam
por sobre as pobres cabeças,
emblemática a jogar fora,
quando vulgaridade e distinção
forem pássaros de museu.

O museu do que é a nossa
má qualidade da vida.»

Alexandre O’Neill

[in A Saca de Orelhas: Lisboa, Sá da Costa Editora, 1979]

Selecção de PCD

Aviso por causa da moral dos outros, 143

2009-12-05T02:00:00.002Z

«Estamos no dia 15 de maio de 1762.
Naquele tempo, os dias de Maio, no Porto, eram temperados, alegres, perfumados, encantadores. A Primavera há cem anos, aparecia quando o calendário a dava. Ninguém saía de sua casa às cinco horas duma tarde cálida de Maio, com um casaco de reserva no braço para resistir ao frio das sete horas; nem o paralta portuense levava escondido na copa do chapéu o cache-nez com que, ao anoitecer, havia de resguardar as orelhas da nortada cortante.
O globo, naquele tempo, movia-se em volta do Sol com a regularidade assinada pelos astrónomos. A gente ditosa, que então viveu, podia confiar-se nos entendidos em rotação dos planetas; e os sábios podiam sem receio responsabilizar-se pela pontualidade das estações. Quem, à face da folhinha, se vestisse de fresco em Maio, podia sair à rua trajado de holandilha ou vareja, que não entraria em casa a espirrar, constipado pela súbita frialdade que o surpreendeu. A gente fiava-se dos sábios, os sábios da ciência, e a ciência dos factos repetidos.
Depois, porém, daquela época, desconcertaram-se os sistemas das regiões altas. As pessoas muito espirituais receiam que este desconcerto venha a desfechar em acabamento do Mundo; outras, mais racionalistas, pretendem que a desordem das estações proceda de causas que, volvido um indeterminado período, cessem de existir. Ninguém se lembrou ainda de conjecturar que as vaporações constantes das fornalhas e o fluido eléctrico de que o ambiente está saturado, possam ter influído na substância dos sólidos e fluidos componentes do maquinismo celeste, alterando-lhes o modo de actuarem sobre a terra. Se algum sábio estivesse de pachorra para demonstrar a profundeza desta minha hipótese original, ficávamos convencidos nós de que a civilização do fumo e a dos arames eléctricos, afinal, acabariam de todo com a Primavera. Em compensação, os engenhosos destruidores das nossas alegrias de Maio haviam de inventar uns fogões cómodos para nosso uso em Julho.
De mais disso, o Porto da Primavera de 1762, gozava-se de ar impregnado de aromas, porque, naquela era, grande número de ruas que hoje respiram vapores nocivos pelos férreos pulmões de seus edifícios e fábricas, eram quintas, arvoredos, jardins, ourelas e marginados verdejantes de límpidos regatos, que os ductos actuais do gás degeneraram em água tufana dessas dezenas de chafarizes em que tragamos peçonha. [...]»

Camilo Castelo Branco

[in A Sereia: Porto, Em Casa de Viúva Moré – Editora, 1865]

Selecção de PCD

Antena: James White & The Blacks

2009-12-05T00:00:00.003Z

[in Jean-Michel Basquiat in Downtown 81 (DVD)]

Selecção de PCD

«Brilho no Escuro», lançamento do n.º 3

2009-12-05T00:02:00.001Z

Brilho no Escuro

Ocasionalmente ocupado a tomar notas (368)

2009-12-04T23:49:00.002Z

Os meus cigarros apagam-se com facilidade, são económicos, só funcionam enquanto os fumo. Mais ao fim-de-semana, entretidos na cozinha a dizer disparates e a fazer troça um do outro, gosto de despejar o cinzeiro pela janela, antecedido de um previdente Cuidado, carecas!; digamos que não confio nas piriscas, nas beatas com filtro. Chovia e o prédio pedinchava todas as abertas para estender a roupa; eram só lavandarias. Descemos para tomar o pequeno-almoço e deparámo-nos com uma A4 colada pelo lado de dentro do aquário da entrada, «Pede-se ao vizinho que não despeje o cinzeiro em cima da roupa estendida», muito bem impressa; talvez a laser. Se fosse eu, repreendia-me «pede-se ao vizinho que tem a mania», porque reconheço que é mesmo mania; antes era na sanita, fumava com filtro. Há dias, quando deixei o saco do lixo à porta, a Cristina Maria corrigiu-me: «Pede-se ao vizinho que despeja o cinzeiro em cima da roupa, para não deixar o saco do lixo à porta».

Jorge Fallorca

Porque a Net fornece um novo dia... às vezes, virgem

2009-12-04T23:44:00.003Z

Selecção de Jorge Fallorca

«Assim, Assado, Cozido»

2009-12-04T15:20:00.004Z

«É improvável [...] que Luiz Pacheco achasse muita graça a esta Lisboa sem cafés, quase sem eléctricos, às montras todas iguais das livrarias todas iguais, aos cagalhões líricos que por aí andam, passeiam e triunfam, aos blogs e booktailers de inúmeras excrescências tibiamente respeitadas. Com todos os seus defeitos (e eram muitos), Luiz Pacheco não contribuiu para isto. Ainda bem.»

Manuel de Freitas

[in Luiz Pacheco, 1 Homem Dividido Vale por 2 / Contraponto: Bibliografia: Lisboa, Biblioteca Nacional / D. Quixote, 2009]
ver também: «O Visconde dos Quatro Caminhos...»]

Selecção de PCD

Tresli… e até nem desgostei! (242)

2009-12-03T17:51:00.003Z

«Sócrates tem sem dúvida razão: o que ele quer não é uma linguagem que não diga nada e atrás da qual nada se dissimule, mas uma palavra certa, caucionada por uma presença: que se possa trocar e feita para a troca. A palavra em que ele confia é sempre palavra de qualquer coisa e palavra de alguém, um e outro sempre já revelados e presentes, nunca uma palavra que começa. E assim, deliberadamente, com uma prudência que não devemos ignorar, renuncia a toda a linguagem voltada para a origem, tanto ao oráculo como à obra de arte pela qual é dada voz ao começo, apelo dirigido a uma decisão inicial. A linguagem em que fala a origem é essencialmente profética. Isso não significa que ela dite os acontecimentos futuros, mas quer dizer que não se apoia em nenhuma coisa já existente, numa verdade em curso, nem na simples linguagem já dita ou verificada. Ela anuncia porque começa. Ela indica o futuro, porque não fala ainda, linguagem do futuro na medida em que é ela própria como uma linguagem futura, que sempre se antecipa, não tendo o seu sentido e a sua legitimidade senão diante de si, quer dizer, fundamentalmente injustificada. E tal é a sabedoria desrazoável da Sibila, a qual se faz ouvir durante mil anos porque nunca é ouvida agora, e esta linguagem que abre a duração, que dilacera e inicia, é sem sorriso, sem adornos e sem maquilhagem, nudez da primeira palavra: “A Sibila que, com a boca a espumar, dá a ouvir palavras sem elegância, sem adornos e sem maquilhagem, faz ressoar os seus oráculos durante mil anos porque é o deus que a inspira.”»

[Maurice Blanchot, A Besta de Lascaux; trad. Silvina Rodrigues Lopes, Vendaval, Lisboa, 2003]

Selecção de Jorge Fallorca

Ocasionalmente ocupado a tomar notas (367)

2009-12-03T17:47:00.003Z

O catraio amarelo disse-me adeus, a bambolear-se na barra cheia. Sorrimo-nos, como de costume; ele à tona do rio, eu no final da ponte. Com o Sol de frente, preocupava-me a pouca água na garrafa, animado a parar para abastecer e descansar na área de serviço de Alcácer; levava o Olympia e a caran d’ache no bolso da camisa, sentíamo-nos em viagem. Recebi a sms contraditória a tempo de sair em Setúbal e regressar a casa; fui ao Algarve de cabeça, pretendia o texto sem resposta. Arrumei o carro no mesmo lugar com mais cem quilómetros, na caixa de correio o Museu Colecção Berardo convida-me a ver She Is A Femme Fatale; acredito que seja, mas só a partir de segunda-feira, dia 30, para «fechar o mês». Pôs-se um belo dia soalheiro, ontem a mulher-a-dias enganou-se ou não quis maçar-se, preocupando-me com uma previsão meteorológica também contraditória; vou pendurar a roupa, o que devia ter feito quando vim do pequeno-almoço, enquanto desfaço a bagagem – aos poucos, não há pressa –, enquanto arrumo a perspectiva.

O venenoso fascínio das palavras, quase sempre as mesmas; sou parco em vocabulário. Às vezes, ocorre-me que vivi um longo pesadelo; tudo o que está escrito nos meus livros foi verdade. Por isso o escrevi e nos evitamos, como se finalmente tivesse recuperado os momentos de refúgio ambicionado na casa do forno dos meus pais; onde comecei a escrever, a pintar, a acender e ficar a olhar para a lareira, a aprender a saber estar, só.

Jorge Fallorca

Saiba-se quem são os livreiros que, apanhados em falta de stock, dizem aos leitores que os livros dos nossos Catálogos se encontram «esgotados»

2009-12-03T17:37:00.006Z

Alguns potenciais leitores da editora de Nelson de Matos começaram a receber o e-mail abaixo transcrito, cujo conteúdo partilhamos:

«Este Natal compre livros para oferecer.
Entregue aos seus Amigos um presente digno e enriquecedor.
Escolha no Catálogo [em anexo] das Edições Nelson de Matos.
Depois dirija-se à Livraria mais próxima.
Se o Livreiro disser que não tem, ou que está esgotado, ou que já não há, por favor envie-me um email com a indicação do título que pretendia, o nome da Livraria e a resposta que obteve.
Ajude-nos a reclamar indicando casos concretos.
Obrigado
Nelson de Matos»

Que significa isto, para além da legítima e rotineira divulgação que um editor faz do seu Catálogo? – Significa que grande parte dos indíviduos com porta de livreiro aberta para a rua, quando apanhados pelos clientes em ruptura de stock dalguma obra literária, a primeira coisa que lhes dizem é «está esgotada». O que, quase sempre, é pura mentira!
O prejuízo daí advindo para os editores visados é enorme, porquanto esses leitores ficam propensamente desviados para aquilo que tais livreiros têm em escaparate... o mais das vezes lixo editorial fabricado para compras de impulso.
Eis o ponto onde chegámos após uma década de leviandade mercantil e ganância comercial: os livreiros evitam vender cultura – o que querem mesmo, hoje em dia, é vender merda. E se alguma apagada secção mais erudita encontramos lá nos esconsos desses livródromos, é sempre por detrás de pilhas de entulho impresso.

Paulo da Costa Domingos, editor e escritor

Aviso por causa da moral dos outros, 142

2009-12-02T20:41:00.007Z

«PASSEIO AO CAMPO

Meu amor! Meu amante! Meu amigo!
Colhe a hora que passa, hora divina,
Bebe-a dentro de mim, bebe-a comigo!
Sinto-me alegre e forte! Sou menina!

Eu tenho, Amor, a cinta esbelta e fina...
Pele doirada de alabastro antigo...
Frágeis mãos de madona florentina...
– Vamos correr e rir por entre o trigo! –

Há rendas de gramíneas pelos montes...
Papoilas rubras nos trigais maduros...
Água azulada a cintilar nas fontes...

E à volta, Amor... tornemos, nas alfombras
Dos caminhos selvagens e escuros,
Num astro só as nossas duas sombras!...»

Florbela Espanca

[in Charneca em Flor: Coimbra, Livraria Gonçalves, 1931]

Selecção de PCD

Ocasionalmente ocupado a tomar notas (366)

2009-12-02T19:22:00.003Z

A Tinta da China, pela mão e tradução de Carlos Vaz Marques, editou Entrevistas da Paris Revue. Uma escolha é sempre uma escolha, sosseguem-se os exaltados. Como esta – E. M. Forster, Graham Green, William Faulkner, Truman Capote, Ernest Hemingway, Lawrence Durrell, Boris Pasternak, Saul Bellow, Jorge Luis Borges, Jack Kerouac – é a que dispomos, repimpemo-nos com ela. Recordando os lingrinhas, é possível que não se ganhe «tudo», mas também não se perde nada.

Jorge Fallorca